Белое безмолвие... Терпение, покой. Движение в радость, иногда через боль и все равно в радость. Сладкий как молоко воздух и такая же, даже вкуснее вода. Тишина вокруг на десятки километров. Если кто-то из "наших" на горе уже очень высоко окликает другого, оставшемуся возле избы (он очень хотел пойти, но не смог - в кровь стерты ноги), слышно каждое слово.
А ещё слышно как на сотни голосов поют птицы, видно как они перелетают с ветки на ветку - рыжие кедровки с легкими хохолками, и много-много других (не для всех есть названия в твоей голове, да и ладно!). С пихт свисает похожий на зеленую вату длинный мох. Помнишь Паша окликнул тебя на маршруте, ты обернулся, и увидел, что у того вдруг выросла борода, но почему-то она зеленого цвета?
Если идешь вверх не стоит спрашивать у себя, а тем более у других "зачем?", тем более, "а сколько еще осталось?". Как-то все без слов понимают - надо просто идти, дальше и дальше, не думая о дороге назад (потом, на спуске ты будешь падать, ведь твои беговые лыжи не очень подходят для гор, но сейчас это не важно).
Наши избы так засыпаны снегом, что торчат лишь крыши, чтобы попасть внутрь, надо почти "скатиться" вниз к двери, то же с туалетом и баней. Когда в избах топятся печи, дым из труб виден издалека, и если ты задержался на маршруте, то подходишь к ним, падая от усталости, с легким сердцем. Ведь не столько тепло от печки греет тебя, но забота и внимание твоих друзей.
В этих походах собираются удивительные люди! Вечером за столом ты становишься участником философских споров, или веселых игр, о том, сколько перепето песен даже и говорить не стоит.
Ты возвращаешься в город всегда немного другим и уже не грустишь, как раньше, о том, что "все кончается". Просто хранишь в себе эту тишину, этот покой, это безмолвие. И радуешься новому дню.
Евгения Н.
